λιθίον: μελαγχολια

lundi 30 avril 2012

No me quiero, y me quiero querer. Es desesperante. No es suficiente que me quieras, pero no vale poco. No vale poco.
Desesperanzada estoy, minusválida.
Lo hago por inercia, respiro.
Te creo.
Y otra vez vuelve, en realidad nunca se fue, y ¿sabés?, siempre lo supe.

Tengo bronca, y es conmigo, pero no puedo contarlo, de paso puedo preguntarte ¿qué hacen los demás?, ¿podés contestarme eso?, ¿qué saben hacer los demás?. Que abran sus cabezas los demás, que miren para abajo, que miren para adentro, que aprendan a mirar.
Eufórica, irritable, agotada, completa y profundamente agotada.
Estoy muy confundida, ¿qué es eso?, ¿de quién es esa sombra?, ¿por qué dura tanto tiempo en esta habitación?. Creí que ya se habrían ido todos, pero no. Evidentemente no estamos solos.
Qué ambiente hostil. Acá no puedo, no puedo creer, no puedo creer en ninguno de ellos, no puedo creer en vos.
Estoy inquieta, tengo muchas preguntas para hacerte. Perdoname por eso.
Llevame.
Voy dormida. No puedo escucharte. No sé qué estés diciendo, quiero dormir. Quiero que duermas.
Quiero cerrar los ojos y dormir, y que me lleves.
No sé qué camino tomar, necesito que me tomes de la mano y me lleves. Confío.

Si me preguntáis en dónde he estado, debo decir “sucede”. Debo de hablar del suelo que oscurecen las piedras, del río que durando se destruye: no sé sino las cosas que los pájaros pierden, el mar dejado atrás, o mi hermana llorando.
Si me preguntáis de dónde vengo, tengo que conversar con cosas rotas, con utensilios demasiado amargos, con grandes bestias a menudo podridas y con mi acongojado corazón. No son recuerdos los que se han cruzado ni es la paloma amarillenta que duerme en el olvido, sino caras con lágrimas, dedos en la garganta, y lo que se desploma de las hojas: la oscuridad de un día transcurrido, de un día alimentado con nuestra triste sangre. He aquí violetas, golondrinas, todo cuanto nos gusta y aparece en las dulces tarjetas de larga cola por donde se pasean el tiempo y la dulzura. Pero no penetremos más allá de esos dientes, no mordamos las cáscaras que el silencio acumula, porque no sé qué contestar: hay tantos muertos, y tantos malecones que el sol rojo partía, y tantas cabezas que golpean los buques, y tantas manos que han encerrado besos, y tantas cosas que quiero olvidar.

Todo tiene su momento oportuno; hay un tiempo para todo lo que se hace bajo
el cielo: un tiempo para nacer, y un tiempo para morir; un tiempo para plantar,
y un tiempo para cosechar; un tiempo para matar, y un tiempo para sanar; un
tiempo para destruir, y un tiempo para construir; un tiempo para llorar, y un
tiempo para reír; un tiempo para estar de luto, y un tiempo para saltar de
gusto; un tiempo para esparcir piedras, y un tiempo para recogerlas; un tiempo
para abrazarse, y un tiempo para despedirse; un tiempo para intentar, y un
tiempo para desistir; un tiempo para guardar, y un tiempo para desechar; un
tiempo para rasgar, y un tiempo para coser; un tiempo para callar, y un tiempo
para hablar; un tiempo para amar, y un tiempo para odiar; un tiempo para la
guerra, y un tiempo para la paz.

Miraba por la ventanilla, mientras el tren corría hacia Buenos Aires. Pasamos cerca de un rancho; una mujer, debajo del alero, miró el tren. Se me ocurrió un pensamiento estúpido: "A esta mujer la veo por primera y última vez. No la volveré a ver en mi vida." Mi pensamiento flotaba como un corcho en un río desconocido. Siguió por un momento flotando cerca de esa mujer bajo el alero. ¿Qué me importaba esa mujer? Pero no podía dejar de pensar que había existido un instante para mí y que nunca más volvería a existir; desde mi punto de vista era como si ya se hubiera muerto: un pequeño retraso del tren, un llamado desde el interior del rancho, y esa mujer no habría existido nunca en mi vida.

Como los famas son muy descuidados, los cronopios esperaron circunstancias favorables y cargaron muchísimas mangueras en un camión. Cuando encontraban una niña, cortaban un pedazo de manguera azul y se la obsequiaban para que pudiese saltar a la manguera. Así en todas las esquinas se vieron nacer bellísimas burbujas azules transparentes, con una niña adentro que parecía una ardilla en su jaula. Los padres de la niña aspiraban a quitarle la manguera para regar el jardín, pero se supo que los astutos cronopios las habían pinchado de modo que el agua se hacía pedazos en ellas y no servía para nada. Al final los padres se cansaban y la niña iba a la esquina y saltaba y saltaba.Con las mangueras amarillas los cronopios adornaron diversos monumentos, y con las mangueras verdes tendieron trampas al modo africano en pleno rosedal, para ver cómo las esperanzas caían una a una. Alrededor de las esperanzas caídas los cronopios bailaban tregua y bailaban catala, y las esperanzas les reprochaban su acción diciendo así:¡Crueles cronopios cruentos!. ¡Crueles!

(Nunca soporté los relojes de aguja, los relojes reales, los monótonos y aburridos relojes de aguja, los peores)
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes.

No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños
del reloj.

¿Hay más libertad acaso, para hacer una sonata que un puente? El ingeniero debe respetar ciertas leyes (resistencia de materiales, gravedad, composición de fuerzas). El músico se enfrenta con las leyes de la armonía. Ambos trabajan con un material objetivo y preexistente: hierros y notas. Ambos tienen que construir. La construcción, en los dos casos tiene que cumplir con ciertos requisitos: máximo resultado con mínimo de elementos (¿estilo?), equilibrio, proporción de las partes: ¿no será que la belleza, en ambos casos, es el resultado inevitable de estos requisitos?.