Es
un buen tipo mi viejo, que anda solo y esperando, tiene la tristeza larga de tanto venir andando.
Yo lo miro desde lejos, pero somos tan distintos;
es que creció en el siglo con tranvía y vino tinto.
Viejo, mi querido viejo, ahora ya camina lento;
como perdonando el viento.
Yo soy tu sangre, mi viejo.
Yo soy tu silencio y tu tiempo.
Él tiene los ojos buenos y una figura pesada;
la edad se le vino encima sin carnaval ni comparsa.
Yo tengo los años nuevos y el hombre: los años viejos;
el dolor lo lleva adentro y tiene historia sin tiempo.
Viejo, mi querido viejo, ahora ya camina lento,
como perdonando al viento;
Yo soy tu sangre, mi viejo.
Yo, tu silencio y tu tiempo.